Cuando pensaba que el debate trans no podía volverse más absurdo, los argumentos lanzados por los activistas por los derechos trans después del fallo de la Corte Suprema del Reino Unido la semana pasada demostraron que estaba equivocada. ¿Qué pasa con las lesbianas butch? Nos preguntan, como si alguna vez se hubiera tratado de nosotras. Pero sí, siempre se trató de nosotras.
La parte más silenciosa. E incluso ahora, cuando algunas de las personas más santurronas empiezan a decir nuestros nombres, sucede en el mismo tono simbólico que nos metió en este lío: solo somos relevantes si se nos puede enmarcar como una especie de no-mujer, un vacío legal conveniente que justifica dejar entrar a los hombres en los espacios de mujeres y lesbianas.
Las lesbianas butch fueron las que se situaron al límite de lo que la feminidad podía ser y se negaron a disculparse por ello. En respuesta, activistas e instituciones comenzaron a hacerles luz de gas. Los hombres fueron introducidos en la categoría de mujer no a pesar de sus diferencias, sino debido a ellas: porque podían ser presentados como igualmente no conformes. Muchos lo creyeron y lo siguen creyendo.
También ofrecían una salida a aquellas que siempre se habían sentido fuera de la categoría de mujer. No binaria. Transmasculina. Trans. Hombres. Las mujeres raras fueron expulsadas; se metió a los hombres. Y en medio de esa neblina, nos dijeron que los hombres más feos eran como nosotras. Algunos incluso afirmaban ser lesbianas butch porque eran varoniles. Bueno, sí. Ellos lo son. Porque son hombres.
No es de extrañar que las butch, especialmente las más jóvenes, a menudo sufran de baja autoestima. Nos dijeron que las hordas de hombres que irrumpían en nuestros espacios eran indistinguibles de nosotras. E incluso ahora, cuando los activistas preguntan qué pasará con nosotras si los hombres son excluidos de los espacios de las mujeres, la implicación es la misma: sólo existimos en relación con ellos. Necesitamos su protección. Su inclusión. Nos usaron como tapadera, como su caballo de Troya hacia la feminidad, mientras las feministas liberales, los partidos progresistas y todos los que apostaban por la nueva ortodoxia (incluido un buen número de lesbianas) miraban hacia otro lado. Muchos se habían unido a la farsa, pero el desprecio hacia las lesbianas butch había estado ahí desde el principio. Desde luego, los activistas por los derechos de las personas trans tampoco nos están defendiendo ahora.
Las feministas han luchado para destruir la idea de que para ser mujer había que lucir o actuar de cierta manera: que el largo del cabello, la vestimenta, la voz, la elegancia, la fuerza, la maternidad o la feminidad definían nuestro sexo. Ganamos algo de terreno. Las mujeres accedieron a espacios de los que habían estado excluidas durante mucho tiempo: el mercado laboral, los bares, la política.
La reacción llegó disfrazada de ansiedad cultural: si las mujeres actuaban como hombres, ¿no eran simplemente… hombres? Ese era el mayor insulto que se le podía lanzar a cualquier mujer que no se sometiera. Ese, y puta.
Las lesbianas, especialmente las butch, viven en el lado receptor de ese desprecio. Elegir a las mujeres –romántica o sexualmente– ha sido visto durante mucho tiempo como cruzar el último límite aceptable. En muchos lugares, todavía lo es. Las lesbianas han sido (y son) patologizadas, castigadas, violadas, casadas a la fuerza y agredidas. Marimachos. Demasiado ambiguas. Demasiado transgresoras. Demasiado poco dispuestas a ser lo que los hombres quieren que seamos. No se trata de una discusión abstracta sobre el sexo: es un castigo real para las mujeres que no satisfacen las necesidades masculinas.
La misoginia y la lesbofobia no desaparecieron. Fueron rebautizadas. La Inclusión se convirtió en el lenguaje a través del cual el derecho masculino volvió a entrar en la vida lésbica, esta vez con aprobación institucional. Y las organizaciones que todavía hacen alarde de la “L” en sus siglas en constante expansión fueron fundamentales. Promovieron la idea de que la incomodidad de ser mujer era un problema médico. Animaron a las jóvenes lesbianas a identificarse fuera de la existencia. Aplaudieron la erosión de los límites basados en el sexo y los espacios lésbicos como un triunfo de los derechos civiles. Era más fácil, obviamente, desmontar lo poco que teníamos que defenderlo. Estos espacios fueron tratados como reemplazables, como si cualquier lugar vagamente inclusivo pudiera sustituir lo que realmente eran. No lo eran. Tenían estructura, memoria y función social. Su eliminación no representó ningún progreso. Fue una perdida. En lugar de eso, estas organizaciones nos dieron guías sobre cómo acostarnos con “lesbianas trans” (hombres con pene) y explicaron a las chicas a quienes les gustaban otras chicas que serían intolerantes si ponían límites.
Ahora, a raíz del reconocimiento legal de que el sexo importa, volvemos a estar en el centro de atención, no como sujetos, sino como excusa. ¿Qué pasa con las lesbianas butch? Preguntan, cuando finalmente se les dice a los hombres que no pertenecen a los espacios de las mujeres. Pero lo que quieren decir es: ¿No podemos usarte para mantener la puerta abierta? ¿Qué pasa con las personas no conformes con su género? (Léase: Lesbianas butch.) ¿Qué pasa con las otras culturas? (Lesbianas butch negras) ¿Qué pasa con los cuerpos diferentes? (Lesbianas butch otra vez.) La pregunta es siempre la misma: ¿cómo podemos extender el término “mujer” lo suficiente para incluir a los hombres?
No digo que no puedas ser heterosexual y desafiar las normas de género (hay muchas mujeres heterosexuales que hacen exactamente eso todos los días), pero para las lesbianas butch, la vergüenza no está en que las llamen de alguna manera; Está en ser lo que el insulto describe. No es sólo una etiqueta o un rol: es un sentido de una misma. Alguien que lucha con el peso de la misoginia y la lesbofobia, a menudo experimentadas como disforia, pone límites, busca una comunidad, explora el deseo, la intimidad y la conexión. Es insinuante, atrevido, reconfortante, fuerte. Expresa una forma de ser que no orbita la concepción masculina de la feminidad.
Hay una profundidad en la existencia lésbica butch que rara vez se expresa en voz alta: los roles que desempeñamos unas con otras: las miradas codificadas, las posturas, las subversiones lúdicas, los intercambios de poder. Para muchas, esto no es actuar en el sentido superficial de fingir algo; Es actuar como intimidad, como autorreconocimiento, como exploración.
Y, sin embargo, en muchos sentidos hemos desaprendido cómo mirarnos a nosotras mismas. Hemos comenzado a tener miedo de ponerle nombre a lo que vemos. Porque sí, es difícil reconocer cosas sobre nosotras mismas: las rarezas, la intensidad, la atracción. Especialmente cuando sabemos con qué facilidad esas cosas pueden ser malinterpretadas, instrumentalizadas o reempaquetadas por otros. Dudamos en explorar la carga erótica en cómo nos movemos por el mundo porque estamos cansadas de que nos agrupen con aquellos que nos fetichizan, desde la industria del porno hasta las distorsiones dirigidas de la cultura pop, hasta los hombres transidentificados que ahora son vistos como similares a nosotras, y han reclamado nuestro lenguaje, nuestros espacios, nuestros deseos, hasta el punto de que ya apenas podemos articular lo que nos distingue.
Esta es parte de la razón por la que Stella O’Malley fue atacada tan brutalmente cuando valientemente señaló este terreno, cuando habló sobre la complejidad erótica y emocional que puede existir en los encuentros lésbicos, el desempeño estratificado de los roles entre las mujeres y las formas en que la atracción y el erotismo viven y se mueven dentro de ese espacio. Tanto si la criticaran por ser una mujer heterosexual que miraba desde afuera o porque rompió un tabú que nos hemos impuesto a nosotras mismas (el tabú de no vernos con demasiada claridad), el resultado fue el mismo. Se interrumpió una conversación que podría haber aportado más comprensión. Pero su punto de vista todavía importa. No debería haber tenido que disculparse por decir que hay algo rico, específico y que vale la pena explorar aquí. Porque lo hay. El temor no es sólo que los demás se equivoquen, sino que también hemos empezado a censurarnos a nosotras mismas.
No deberíamos tener que hacer desaparecer nuestro deseo sólo para protegernos de ser vistas como ellos. No todo lo que es visible es una performance para los hombres. Parte de ello es simplemente que nos veamos unas a otras. Y querer ser vistas.
Sugerir que eliminar a los hombres de los espacios de las mujeres dañará a las lesbianas butch es simplemente el siguiente capítulo de la misma vieja historia. Reconoce lo que el activismo por los derechos trans nunca puede decir en voz alta: que solo aceptarán a las lesbianas butch como mujeres si estamos rodeadas de hombres. Y quienes nos ven como hombres –ya sea a primera vista o para siempre– no van a ninguna parte. Pero su presión no puede ser respondida rindiéndose a ser otro tipo de persona. Ya hemos soportado esto durante bastante tiempo. El primer hombre que se llamó lesbiana debería haber sido el último. Ya es hora de que esto no sea un debate.
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